Quando penso em ti

Quando penso em ti, tu regressas-me
ao que só os meus dedos vestem
Crio e amplio cada traço teu
até me sufocares o olhar
Abres-me o desejo
Desafias-me
a rasgar-te
Fundir-te
em mim

Poema nu

Em gritos de nudez fomos feitos. Entre lágrimas de nudez morreremos. No entretanto, o corpo hiberna na condenação ao pudor desejado. Fecha-se como um livro de páginas censuradas. Como uma ilha de ninfas amaldiçoadas, castra-se. Como o medo que se esconde num cálice de fogo gelado.

Escrevo-me nua. Tal como este poema. Sou princípio de lágrima. O poema, esse, desconhece a nudez das cinzas.

Lê-me como palavra. Oferece-me a eternidade.

Morada do meu ser

Nesta página habita o meu ser
Destas palavras se faz morada
Gastam-se os dedos a escrever
A fala da alma decepada

Escavações

Escavo os destroços do meu espaço
Feito de carne e ossos triturados.
Desenterro-me de velhas gavetas
Cheias de restos rasgados e magoados.
Nos vestígios do tempo em que me faço
Ouvem-se gritos de janelas lacrimantes
Jorram das paredes de quartos já fechados
Lágrimas de prazer em soluços sufocantes.

Vida em Mim

No País dos Sacanas

Que adianta dizer-se que é um país de sacanas?
Todos os são, mesmo os melhores, às suas horas,
e todos estão contentes de se saberem sacanas.
Não há mesmo melhor do que uma sacanice
para poder funcionar fraternalmente
a humidade de próstata ou das glandulas lacrimais,
para além das rivalidades, invejas e mesquinharias
em que tanto se dividem e afinal se irmanam.

Dizer-se que é de heróis e santos o país,
a ver se se convencem e puxam para cima as calças?
Para quê, se toda a gente sabe que só asnos,
ingénuos e sacaneados é que foram disso?

Não, o melhor seria aguentar, fazendo que se ignora.
Mas claro que logo todos pensam que isto é o cúmulo da sacanice,
porque no país dos sacanas, ninguém pode entender
que a nobreza, a dignidade, a independência, a
justiça, a bondade, etc., etc., sejam
outra coisa que não patifaria de sacanas refinados
a um ponto que os mais não são capazes de atingir.
No país dos sacanas, ser sacana e meio?
Não, que toda a gente já é pelo menos dois.
Como ser-se então nesse país? Não ser-se?
Ser ou não ser, eis a questão, dir-se-ia.
Mas isso foi no teatro, e o gajo morreu na mesma.

Jorge de Sena, 10.10.1973

Uma simples, mas sentida dedicatória ao meu amiguinho Jerico

No teu poema

És esta página em que me espalho
Sou só vocábulos e assim me acolhes
Em ti enterro as sílabas do que valho
Apago todo o vazio para que me olhes.

Sou a tinta que escoa e em ti hesita
No seio das minhas palavras te sacias
De bruços sobre o que em ti medita
Sou um novo glossário que acaricias.

Sou ainda o vento que te sopra a folha
Para que neste poema não haja despedidas.

O resgate

Com os deuses do teu altar
celebrei um contrato de permuta:
O meu corpo como oferenda
em troca do resgate da minha alma.

Fragmentos de Tempo

I

Cansada do teu solo vulcânico

Lentamente a minha lava arrefece

II

Trago a minha alma encharcada

De enfrentar os teus temporais

III

Tenho o meu cais isolado

Pelos perigos do teu nevoeiro

IV

Das minhas lágrimas faço versos

Até que um dilúvio te afogue no poema

V

É de vento a tinta com que escrevo

E te empurra para fora desta página

A estátua

De repente, o sol encharca-se de chuva. Atravesso, então, a rua e abrigo-me debaixo de uma árvore. É quando o avisto. Está sentado num banco de tábuas gastas pelo atropelo dos anos. Indiferente ao vento que sopra gotas de água contra si, olha fixamente a estátua à sua frente. É uma figura flagelada pelo musgo do tempo, por dejectos dos pássaros e mutilada pela erosão do cenário que lhe foi destinado.
Mas o peso da chuva descobre-lhe a nudez. Chuva que pára. O sol reaparece e avança sobre os seus seios, como se aprendesse o caminho. Mergulha sobre o seu ventre e deixa-se escorrer pelas curvas das suas coxas e nádegas. Noto que toda a luz do dia disputa o seu rosto e interrogo-me: "Em que deusa o teu criador se inspirou?

Nisto reparo no banco vazio e uma voz interpela-me: - Cativa, não cativa? Imagine, agora, o modelo. Como esquecê-la? As pedras também morrem, não morrem?

Da tua tela

Pintei nos teus olhos o azul
que uma ave me trouxe do céu
Desenhei o teu sorriso no verde
das marés de algas perfumadas
Deitei sobre o teu ventre o vermelho
do pôr-do-sol penetrando o mar
Esgotei tantas latas de tinta
numa tela que não merece a côr.

Só um pedido

Serei as raízes que sustentarão a tua árvore
Serei a seiva que te alimentará por dentro
Serei o vento que dançará com o teu tronco
E trará os pássaros para te namorar os ramos
De uma lágrima tua farei beijos de chuva

Em troca, meu amor, só um pedido:
Que me dês abrigo no colo da tua sombra
das ruínas desta terra massacrada e sangrenta.

O teu retrato

Achei-te embalsamado num retrato que havia guardado no fundo de uma gaveta esquecida pelo tempo. Gastei-te com a ternura dos meus dedos até os sentir descarnarem-se.

Estás amarelecido, bafiento, boloroso, um coágulo de sangue esborratou os teus lábios e uma mancha de morte laminou-te o sorriso. Com a raiva de uma lágrima apago a dedicatória de letrinhas desenhadas a azul sobre o colo das tuas mãos. Mãos que faço minhas e com que te rasgo lentamente em mil pedaços de náusea. Sacrifico-te num altar de chamas. Enterro as tuas cinzas nas raízes putrefactas de uma árvore a quem roubaram a memória. Rio-me para os vermes a quem servirás de alimento.

Nascerá um poema ou um cardo?

Gas'n'Go

Triste...

Mergulho no líquido do copo
Náufrago encalhado na cinza
Do perfume necrófilo do cigarro
Com sabor ao sal da tua ausência